Кое-кто, я знаю, считает, я сливаю свою жизнь в сточную яму. Этот кто-то мечтал о иной судьбе для меня. Конечно, человек этот расстроен и иногда это расстройство проступает в его словах и лице слишком отчётливо, и тогда плохо в душе уже у меня.
Я кричу:"Она стыдится меня!" Кричу:"Она хочет, чтобы её дети были другими!"
Я убегаю в комнату, хлопаю дверью. Взаимные обвинения затапливают квартиру липкой кашей, в которой мы задыхаемся, которую глотаем, которой плюёмся в друг друга вновь и вновь.
А после - тысячи мыслей. Сначала о её слепоте. Потом - о своей никчёмности. Вся суть ситуции в том, что он - этот обвинитель - прав. Но менять я ничего не желаю. Не сейчас. Не так. Не пока я с рядом с ней. Любые оправдания подойдут, лишь бы ничего не делать. Ничего не слышать и не знать. И беситься каждый раз, когда кто-то выкапывает это дерьмо наружу и подаёт на стол в фарфоровой такрелке. Вместо завтрака. Вместо хорошего дня. Вместо приподнятого настроения. Вместо нормального разговора. Вместо уважения, понимания, поддержки... хотя бы просто молчания. Тычет тебя носом раз за разом в вонючую горку того, во что ты превратила свою жизнь
Браво мама.
Браво я.
Мы стоим друг друга.
Комментариев нет:
Отправить комментарий